Bien Tirada

Era amigo de la lluvia
y se esconde en si cajón
las botellas que hoy madruga
soportando su calor.

Oye ruidos espantosos
son los ruidos de ciudad
que suponen tu mirada
esa magia mermelada.

Y no lo ves, que está solo
lo acompaña su embriaguez.
Y no lo ves, que está loco
pero él es libre a la vez.

No lo admiran ni lo endiosan
en la caja de metal
grifo abierto para idiotas
se apoderan voto a bota.

Lo circunda la pobreza
la pobreza material
la que da si come mucho
la que arruina si ganás.